يحتاج قلبي إلى راية، |
|
عندما تسقط الكلمات بلا سبب مقنع |
|
وتموت مداخل كل القرى دفعة واحدة |
|
سيكون علي امتطاء الهزيع الأخير من الليل حتى ثمالته، |
|
ويكون علي احتمال السكون البهي |
|
لشخص تولى |
|
ولم ير الا بريق الأسنة، |
|
كر وفر، |
|
جسد طالع من غبار الكلام |
|
وفر وكر |
|
هذه فتنة لم أشخ بعدها |
|
وأنا بين صفين |
|
لا أتخالف الا لماما |
|
وفي كل زحف أخر على جمر نفسي |
|
صريعا، |
|
وفي كل فر أهدم أسوار قافيتي |
|
وأغادر بيت القصيد على أمل |
|
أن أعود اليه قتيلا |
|
وقد كان ثأري مباحا على وردة |
|
فرمتني القبيلة للماء |
|
حتى أكلل وعدي بسنبلة |
|
أو هجير |
|
فلم أمض الا قليلا |
|
جلست الى جمل لم أقلها |
|
وكأس تشقق وجهي على خمرها |
|
ولبثت أرتب أشياء روحي |
|
كما يفعل العائدون من الحرب |
|
وقتا طويلا |
|
وجوه موشحة |
|
وخراب |
|
وأحصنة وسروج |
|
وأقفال بيت تلاشى |
|
ونساء أخذن على غرة |
|
وقصائد مبتورة |
|
ورسائل ممهورة بالسلام |
|
وبالشوق لا يصطفي أحدا |
|
ولا تنس قريتنا |
|
ودراهم معدودة لسجائر معدودة |
|
وأخبار من ماتوا برقة من يحتسي مطرا |
|
أي وعثاء ما أغرق الآن في دمعة |
|
بينما الفجر يجلدني ببلاغات فجر جديد |
|
وضوء جديد |
|
ونسل جديد يحملق في نشرة الطقس |
|
منتظرا غيمة |
|
أو صهيلا |
|
لقد لذت في وحشتي بمكان قصي |
|
لأبتر من جسدي جسدا |
|
وأقر لنفسي بأخطاء هذا الفرار السحيق، |
|
أقلت فرارا ؟ |
|
ومن فر؟ من كر؟ |
|
من أوصل الكأس حد اليباب |
|
وأطفأ شهوته بددا |
|
ها أنا أقر على مطلع للقصيدة |
|
حتى يموت، |
|
ولاأتخلص من كبوة اللفظ |
|
حتى تلف حروفي كمائن أخرى |
|
ولم أستطع رغم كل المجازات أن أنفض التيه |
|
عن جملة البدء، |
|
وأنصب مقصلة من كلام أرمم في حدها |
|
جسدا أتربته البلاغة والجر والنصب، |
|
حتى صار قردا لنحو الجزيرة أو بعضها، |
|
وقد كدت أدنو من الحد آنا |
|
وآنا شططت، |
|
فما أمسك القلب ظلا يلوذ به |
|
أو سبيلا |
|
وحين وضعت رمادي على رجفة |
|
وتركت لها ذروة في المدى |
|
لم أكن مسرفا في الكآبة، |
|
غير أني كما لو رميت على حجر شجني |
|
شدني هاجس لاحتمال مريع، |
|
فخمنت أن الذي خلته حجرا |
|
لم يكن حجرا، |
|
وأن الذي خلته عطشا |
|
لم يكن عطشا |
|
وأني سأمضي لآخر ما تملك الأرض |
|
من فسحة |
|
صهوتي رعشة عبرتني سريعا |
|
وآبت الى حيث لا بر الا تراب الحكاية |
|
لا بحر الا أجاج غوايتها |
|
أو أقل قليلا. |
|
اذن ما الذي يجمع الآن بين نبي |
|
يضيع في كل يوم نبوءته، |
|
وصريع يحاول عودته المستحيلة |
|
من غزوة لم يخضها، |
|
وحاد يسوق قوافل أشعاره |
|
باكتئاب شديد |
|
سوى أن في الأمر مشتركا غامضا |
|
قد يكون الضرورة في الشعر، |
|
أو قد يكون مغامرة |
|
ومدى مستحيلا |
|
ولنعد للمحارب في المطلع الطللي |
|
يحاول أن يأسر المتبقي منه |
|
فلا يهتدي. |
|
تلك زوبعة في جهات من الجسد المتناسل |
|
في الظل |
|
تعبث بالأثر الحي مما تلا سهرة الأمس، |
|
تضع القلب تحت السرير، |
|
والأصابع في علبة الشاي |
|
وشراهة ما بعد منتصف الليل |
|
في فتحة الباب، |
|
وبينا يدوخ المحارب بحثا |
|
عن الشئ أو ضده، |
|
يتقلص في المطلع الطللي هبوب القصيدة |
|
حتى يصير وجيبا نحيلا. |
|
هكذا تنتهي حفلة الدفن مثقلة بالاشاعات |
|
والبحث عن قطع ضيعتها الجنازة، |
|
أما الذي قلته في البداية، |
|
عن راية وفرار |
|
فليس سوى خدعة لمغادرة النص، |
|
حتى يعود الهدوء الى جوقة الكلمات |
|
ويصير الكلام عبورا ظليلا |