نيويورك/ نوفمبر/ الشارعُ الخامسُ/ |
|
الشمسُ صَحنٌ من المعدن المُتَطَايرِ/ |
|
قُلت لنفسي الغريبةِ في الظلِّ: |
|
هل هذه بابلٌ أَم سَدُومْ؟ |
|
هناك, على باب هاويةٍ كهربائيَّةٍ |
|
بعُلُوِّ السماء, التقيتُ بإدوارد |
|
قبل ثلاثين عاماً, |
|
وكان الزمان أقلَّ جموحاً من الآن... |
|
قال كلانا: |
|
إذا كان ماضيكَ تجربةً |
|
فاجعل الغَدَ معنى ورؤيا! |
|
لنذهبْ, |
|
لنذهبْ الى غدنا واثقين |
|
بِصدْق الخيال, ومُعْجزةِ العُشْبِ/ |
|
لا أتذكَّرُ أنّا ذهبنا الى السينما |
|
في المساء. ولكنْ سمعتُ هنوداً |
|
قدامى ينادونني: لا تثِقْ |
|
بالحصان, ولا بالحداثةِ/ |
|
لا. لا ضحيَّةَ تسأل جلاّدَها: |
|
هل أنا أنتَ؟ لو كان سيفيَ |
|
أكبرَ من وردتي... هل ستسألُ |
|
إنْ كنتُ أفعل مثلَكْ؟ |
|
سؤالٌ كهذا يثير فضول الرُوَائيِّ |
|
في مكتبٍ من زجاج يُطلَّ على |
|
زَنْبَقٍ في الحديقة... حيث تكون |
|
يَدُ الفرضيَّة بيضاءَ مثل ضمير |
|
الروائيِّ حين يُصَفِّي الحساب مَعَ |
|
النَزْعة البشريّةِ... لا غَدَ في |
|
الأمس, فلنتقدَّم إذاً!/ |
|
قد يكون التقدُّمُ جسرَ الرجوع |
|
الى البربرية.../ |
|
نيويورك. إدوارد يصحو على |
|
كسَل الفجر. يعزف لحناً لموتسارت. |
|
يركض في ملعب التِنِس الجامعيِّ. |
|
يفكِّر في رحلة الفكر عبر الحدود |
|
وفوق الحواجز. يقرأ نيويورك تايمز. |
|
يكتب تعليقَهُ المتوتِّر. يلعن مستشرقاً |
|
يُرْشِدُ الجنرالَ الى نقطة الضعف |
|
في قلب شرقيّةٍ. يستحمُّ. ويختارُ |
|
بَدْلَتَهُ بأناقةِ دِيكٍ. ويشربُ |
|
قهوتَهُ بالحليب. ويصرخ بالفجر: |
|
لا تتلكَّأ! |
|
على الريح يمشي. وفي الريح |
|
يعرف مَنْ هُوَ. لا سقف للريح. |
|
لا بيت للريح. والريحُ بوصلةٌ |
|
لشمال الغريب. |
|
يقول: أنا من هناك. أنا من هنا |
|
ولستُ هناك, ولستُ هنا. |
|
لِيَ اسمان يلتقيان ويفترقان... |
|
ولي لُغَتان, نسيتُ بأيِّهما |
|
كنتَ أحلَمُ, |
|
لي لُغةٌ انكليزيّةٌ للكتابةِ |
|
طيِّعةُ المفردات, |
|
ولي لُغَةٌ من حوار السماء |
|
مع القدس, فضيَّةُ النَبْرِ |
|
لكنها لا تُطيع مُخَيّلتي |
|
والهويَّةُ؟ قُلْتُ |
|
فقال: دفاعٌ عن الذات... |
|
إنَّ الهوية بنتُ الولادة لكنها |
|
في النهاية إبداعُ صاحبها, لا |
|
وراثة ماضٍ. أنا المتعدِّدَ... في |
|
داخلي خارجي المتجدِّدُ. لكنني |
|
أنتمي لسؤال الضحية. لو لم أكن |
|
من هناك لدرَّبْتُ قلبي على أن |
|
يُرَبي هناك غزال الكِنَايةِ... |
|
فاحمل بلادك أنّى ذهبتَ وكُنْ |
|
نرجسيّاً إذا لزم الأمرُ/ |
|
- منفىً هوَ العالَمُ الخارجيُّ |
|
ومنفىً هوَ العالَمُ الباطنيّ |
|
فمن أنت بينهما؟ |
|
لا أعرِّفُ نفسي |
|
لئلاّ أضيِّعها. وأنا ما أنا. |
|
وأنا آخَري في ثنائيّةٍ |
|
تتناغم بين الكلام وبين الإشارة |
|
ولو كنتُ أكتب شعراً لقُلْتُ: |
|
أنا اثنان في واحدٍ |
|
كجناحَيْ سُنُونُوَّةٍ |
|
إن تأخّر فصلُ الربيع |
|
اكتفيتُ بنقل البشارة! |
|
يحبُّ بلاداً, ويرحل عنها. |
|
]هل المستحيل بعيدٌ؟[ |
|
يحبُّ الرحيل الى أيِّ شيء |
|
ففي السَفَر الحُرِّ بين الثقافات |
|
قد يجد الباحثون عن الجوهر البشريّ |
|
مقاعد كافيةً للجميع... |
|
هنا هامِشٌ يتقدّمُ. أو مركزٌ |
|
يتراجَعُ. لا الشرقُ شرقٌ تماماً |
|
ولا الغربُ غربٌ تماماً, |
|
فإن الهوية مفتوحَةٌ للتعدّدِ |
|
لا قلعة أو خنادق/ |
|
كان المجازُ ينام على ضفَّة النهرِ, |
|
لولا التلوُّثُ, |
|
لاحْتَضَنَ الضفة الثانية |
|
- هل كتبتَ الروايةَ؟ |
|
حاولتُ... حاولت أن أستعيد |
|
بها صورتي في مرايا النساء البعيدات. |
|
لكنهن توغَّلْنَ في ليلهنّ الحصين. |
|
وقلن: لنا عاَلَمٌ مستقلٌ عن النصّ. |
|
لن يكتب الرجلُ المرأةَ اللغزَ والحُلْمَ. |
|
لن تكتب المرأةُ الرجلَ الرمْزَ والنجمَ. |
|
لا حُبّ يشبهُ حباً. ولا ليل |
|
يشبه ليلاً. فدعنا نُعدِّدْ صفاتِ |
|
الرجال ونضحكْ! |
|
- وماذا فعلتَ؟ |
|
ضحكت على عَبثي |
|
ورميت الروايةَ |
|
في سلة المهملات/ |
|
المفكِّر يكبحُ سَرْدَ الروائيِّ |
|
والفيلسوفُ يَشرحُ وردَ المغنِّي/ |
|
يحبَّ بلاداً ويرحل عنها: |
|
أنا ما أكونُ وما سأكونُ |
|
سأضع نفسي بنفسي |
|
وأختارٌ منفايَ. منفايَ خلفيَّةُ |
|
المشهد الملحمي, أدافعُ عن |
|
حاجة الشعراء الى الغد والذكريات معاً |
|
وأدافع عن شَجَرٍ ترتديه الطيورُ |
|
بلاداً ومنفى, |
|
وعن قمر لم يزل صالحاً |
|
لقصيدة حبٍ, |
|
أدافع عن فكرة كَسَرَتْها هشاشةُ أصحابها |
|
وأدافع عن بلد خَطَفتْهُ الأساطيرُ/ |
|
- هل تستطيع الرجوع الى أيِّ شيء؟ |
|
أمامي يجرُّ ورائي ويسرعُ... |
|
لا وقت في ساعتي لأخُطَّ سطوراً |
|
على الرمل. لكنني أستطيع زيارة أمس, |
|
كما يفعل الغرباءُ إذا استمعوا |
|
في المساء الحزين الى الشاعر الرعويّ: |
|
"فتاةٌ على النبع تملأ جرَّتها |
|
بدموع السحابْ |
|
وتبكي وتضحك من نحْلَةٍ |
|
لَسَعَتْ قَلْبَها في مهبِّ الغيابْ |
|
هل الحبُّ ما يُوجِعُ الماءَ |
|
أم مَرَضٌ في الضباب..." |
|
]الى آخر الأغنية[ |
|
- إذن, قد يصيبكَ داءُ الحنين؟ |
|
حنينٌ الى الغد, أبعد أعلى |
|
وأبعد. حُلْمي يقودُ خُطَايَ. |
|
ورؤيايَ تُجْلِسُ حُلْمي على ركبتيَّ |
|
كقطٍّ أليفٍ, هو الواقعيّ الخيالي |
|
وابن الإرادةِ: في وسعنا |
|
أن نُغَيِّر حتميّةَ الهاوية! |
|
- والحنين الى أمس؟ |
|
عاطفةً لا تخصُّ المفكّر إلاّ |
|
ليفهم تَوْقَ الغريب الى أدوات الغياب. |
|
وأمَّا أنا, فحنيني صراعٌ على |
|
حاضرٍ يُمْسِكُ الغَدَ من خِصْيَتَيْه |
|
- ألم تتسلَّلْ الى أمس, حين |
|
ذهبتَ الى البيت, بيتك في |
|
القدس في حارة الطالبيّة؟ |
|
هَيَّأْتُ نفسي لأن أتمدَّد |
|
في تَخْت أمي, كما يفعل الطفل |
|
حين يخاف أباهُ. وحاولت أن |
|
أستعيد ولادةَ نفسي, وأن |
|
أتتبَّعُ درب الحليب على سطح بيتي |
|
القديم, وحاولت أن أتحسَّسَ جِلْدَ |
|
الغياب, ورائحةَ الصيف من |
|
ياسمين الحديقة. لكن ضَبْعَ الحقيقة |
|
أبعدني عن حنينٍ تلفَّتَ كاللص |
|
خلفي. |
|
- وهل خِفْتَ؟ ماذا أخافك؟ |
|
لا أستطيع لقاءُ الخسارة وجهاً |
|
لوجهٍ. وقفتُ على الباب كالمتسوِّل. |
|
هل أطلب الإذن من غرباء ينامون |
|
فوق سريري أنا... بزيارة نفسي |
|
لخمس دقائق؟ هل أنحني باحترامٍ |
|
لسُكَّان حُلْمي الطفوليّ؟ هل يسألون: |
|
مَن الزائرُ الأجنبيُّ الفضوليُّ؟ هل |
|
أستطيع الكلام عن السلم والحرب |
|
بين الضحايا وبين ضحايا الضحايا, بلا |
|
كلماتٍ اضافيةٍ, وبلا جملةٍ اعتراضيِّةٍ؟ |
|
هل يقولون لي: لا مكان لحلمين |
|
في مَخْدَعٍ واحدٍ؟ |
|
لا أنا, أو هُوَ |
|
ولكنه قارئ يتساءل عمَّا |
|
يقول لنا الشعرُ في زمن الكارثة؟ |
|
دمٌ, |
|
ودمٌ, |
|
ودَمٌ |
|
في بلادكَ, |
|
في اسمي وفي اسمك, في |
|
زهرة اللوز, في قشرة الموز, |
|
في لَبَن الطفل, في الضوء والظلّ, |
|
في حبَّة القمح, في عُلْبة الملح/ |
|
قَنَّاصةٌ بارعون يصيبون أهدافهم |
|
بامتيازٍ |
|
دماً, |
|
ودماً, |
|
ودماً, |
|
هذه الأرض أصغر من دم أبنائها |
|
الواقفين على عتبات القيامة مثل |
|
القرابين. هل هذه الأرض حقاً |
|
مباركةٌ أم مُعَمَّدةٌ |
|
بدمٍ, |
|
ودمٍ, |
|
ودمٍ, |
|
لا تجفِّفُهُ الصلواتُ ولا الرملُ. |
|
لا عَدْلُ في صفحات الكتاب المقدَّس |
|
يكفي لكي يفرح الشهداءُ بحريَّة |
|
المشي فوق الغمام. دَمٌ في النهار. |
|
دَمٌ في الظلام. دَمٌ في الكلام! |
|
يقول: القصيدةُ قد تستضيفُ |
|
الخسارةَ خيطاً من الضوء يلمع |
|
في قلب جيتارةٍ, أو مسيحاً على |
|
فَرَسٍ مثخناً بالمجاز الجميل, فليس |
|
الجماليُ إلاَّ حضور الحقيقيّ في |
|
الشكلِ/ |
|
في عالمٍ لا سماء له, تصبحُ |
|
الأرضُ هاويةً. والقصيدةُ إحدى |
|
هِباتِ العَزَاء, وإحدى صفات |
|
الرياح, جنوبيّةً أو شماليةً. |
|
لا تَصِفْ ما ترى الكاميرا من |
|
جروحك. واصرخْ لتسمع نفسك, |
|
وأصرخ لتعلم أنَّكَ ما زلتَ حيّاً, |
|
وحيّاً, وأنَّ الحياةَ على هذه الأرض |
|
ممكنةٌ. فاخترعْ أملاً للكلام, |
|
أبتكرْ جهةً أو سراباً يُطيل الرجاءَ. |
|
وغنِّ, فإن الجماليَّ حريَّة/ |
|
أقولُ: الحياةُ التي لا تُعَرَّفُ إلاّ |
|
بضدٍّ هو الموت... ليست حياة! |
|
يقول: سنحيا, ولو تركتنا الحياةُ |
|
الى شأننا. فلنكُنْ سادَةَ الكلمات التي |
|
سوف تجعل قُرّاءها خالدين - على حدّ |
|
تعبير صاحبك الفذِّ ريتسوس... |
|
وقال: إذا متّ قبلَكَ, |
|
أوصيكَ بالمستحيْل! |
|
سألتُ: هل المستحيل بعيد؟ |
|
فقال: على بُعْد جيلْ |
|
سألت: وإن متُّ قبلك؟ |
|
قال: أُعزِّي جبال الجليلْ |
|
وأكتبُ: "ليس الجماليُّ إلاّ |
|
بلوغ الملائم". والآن, لا تَنْسَ: |
|
إن متُّ قبلك أوصيكَ بالمستحيلْ! |
|
عندما زُرْتُهُ في سَدُومَ الجديدةِ, |
|
في عام ألفين واثنين, كان يُقاوم |
|
حربَ سدومَ على أهل بابلَ... |
|
والسرطانَ معاً. كان كالبطل الملحميِّ |
|
الأخير يدافع عن حقِّ طروادةٍ |
|
في اقتسام الروايةِ/ |
|
نَسْرٌ يودِّعُ قمَّتَهُ عالياً |
|
عالياً, |
|
فالإقامةُ فوق الأولمب |
|
وفوق القِمَمْ |
|
تثير السأمْ |
|
وداعاً, |
|
وداعاً لشعر الألَمْ! |